Il sole splendeva e quella mattina non faceva molto freddo. I primi fiori erano sbocciati, causando le prime allergie a quei poveri malcapitati che ne soffrivano. Tra di questi, anche Margò soffriva di una leggera allergia che le faceva gocciolare il naso.
«Dannazione!» imprecò Margò tra una soffiata di naso e l'altra.
«Hai proprio ragione! Il prof non aveva il diritto di interrogarmi!» disse Valeria.
«Non è per questo»
«Ti riferisci ai fiori? Io sono proprio fortunata a non esserne allergica!»
«Neanche per quello...»
«Mh... forse..AH! Ho capito: è per l'Imperatore!»
Margò non disse nulla. Anche se non glielo aveva detto, Valeria aveva capito ancora una volta a cosa stava pensano. Anche se ci provava, non riusciva a dimenticare ciò che era successo il giorno prima... Appena avesse avuto l'Imperatore tra le mani, lo avrebbe pestato a sangue. Anche se era più alto di lei, Margò non aveva paura di quel prepotente. Aveva imparato da suo fratello maggiore a fare a botte, il suo gancio destro era fenomenale, e molto spesso(per vincere) le piaceva giocare sporco: ginocchiate all'inguine, morsi, graffi e sberle. Oltretutto, essendo piccola e veloce, riusciva a sfuggire agli attacchi dei più forti, sviandoli e stancandoli velocemente per poi dare il colpo di grazia.
Per tutta la mattina aveva immaginato di riempirlo di pugni e soprattutto di schiaffi. Uno schiaffo, ecco cosa avrebbe dovuto dargli per la proposta insolente che le aveva fatto...
«Tu non sai di cosa sono capace...»aveva detto Cesare «...staccare un orecchio è stata una cosuccia da niente... Se rivelerai ciò che si venuta a sapere, oltre a spaccarti tutte le ossa, farò in modo che tu venga espulsa a vita. Non potrai diventare giornalista... dico questo perché so che il tuo sogno è scribacchiare in qualche giornale famoso... Bene. Penso che tu abbia capito...» l'Imperatore se ne stava andando, quando si voltò di nuovo verso Margò, che era ancora seduta, e l'espressione che aveva in volto le fece molta paura.
«Io ho capito che tipo sei... sei una rompicoglioni e scommetto che non hai mai avuto un ragazzo... Col carattere che hai! Ma io voglio farti una proposta: tu stai zitta, io non ti uccido ed in cambio del tuo silenzio diventerai la mia ragazza. Ti consiglio di accettare, perché nessun ragazzo (sano di mente) ti domanderà di uscire...(almeno finché ci sarò io)»
Sorrideva. Quello stronzo sorrideva compiaciuto di avermi ferita, di avermi umiliata e vinta. E per suggellare quel patto a cui io non avevo dato il mio consenso, mi diede un bacio. Non sulla guancia, ma sulle labbra. Un bacetto veloce, ma che comunque mi bruciava sulle labbra.
DRRIIIIIN!!!!!!!
«Ha!!! Finalmente, sembrava che non finisse mai!»urlò Valeria «Margò? Ti sei addormentata?»
«Mhh...»
«Dai non fare quella faccia... dovresti essere felice di poter uscire due ore prima!»
La prof stava per uscire quando si voltò verso Valeria:
«Eh... Valeria potresti chiudere quella finestra, per favore?»
«Ok prof!» Valeria si diresse verso la finestra aperta e mentre armeggiava con la maniglia, diede uno sguardo fuori...
«Oh! Margò, guarda. C'è l'Imperatore!»
«COOSA?!»
Margò poté chiaramente vedere dalla finestra Cesare e la sua banda seduti, anzi, distesi sulla scalinata del palazzo adiacente alla scuola. Naturalmente si capiva che avevano saltato le lezioni, ma nessun alunno ne professore osava dir loro qualcosa, poiché se solo ci provavano, Cesare era pronto a fargli rimpiangere ciò che aveva fatto. Margò lo odiava, odiava con tutta se stessa quella scuola che aveva così tanta paura di un gruppetto di ragazzi.
«Margò? Dove vai?» chiese Valeria vedendo uscire la sua amica
«Vado a dargli una bella lezione!»
«Aio...» fu il solo commento di Valeria. Sapeva bene che se Margò si metteva in testa qualcosa, cascasse il mondo lai l'avrebbe fatta. Anche se quella cosa era affrontare a viso aperto l'Imperatore e la sua banda!
Era proprio una bella giornata. Il cielo era limpido, il sole splendeva e non faceva molto freddo. Quel giorno Cesare non era andato a scuola, come i giorni precedenti. Aveva preferito andarsene in giro con i suoi amici, anche loro alunni poco “diligenti”. In quel momento era seduto sui gradini di un edificio, in bella vista a tutti gli alunni della sua scuola, e naturalmente anche ai professori. Ma nessuno osava replicare, e lui si divertiva a provocarli, sapendo bene che non si sarebbero mossi.
«Quando smetterai di fare questo giochino?» chiese Angelo
«Che giochino?»
«Startene qui, in bella vista ad aspettare che ti vengano a dire dietro perché marini. Sai anche tu che loro non si muoveranno mai!»
«Hanno troppa paura! Ecco perché è divertente!» disse un ragazzo dalla faccia da bulldog.
«Giusto Fabio!» rispose Cesare.
In lontananza si sentì il suono della campanella, di lì a poco vari gruppetti di ragazzi si incamminarono verso le varie aule, alcuni si fermarono a fumare, altri se ne andavano via attraverso il cancello. Proprio da questo, stava arrivando Margò, con la faccia scura dalla rabbia. Si avvicinava sempre più, incurante della situazione in cui si stava per gettare.
Quando Margò si fermò davanti alla scalinata dove erano seduti i ragazzi, uno disse:
«E chi cazzo e questa?»
«Una rompicoglioni» disse l'Imperatore.
«Io non starò zitta!» urlò Margò
«Che cazzo vuoi tu?» disse Fabio, alzandosi dal gradino dove era seduto e scendendo verso la ragazza. Fabio era un fedele seguace dell'Imperatore; anche se non si conoscevano da molto, lui era veramente orgoglioso di essere un suo sottoposto. Se l'Imperatore era il capo e Angelo ne era il braccio destro, allora Fabio poteva essere considerato il braccio sinistro.
Sceso dai gradini, Fabio si piazzò davanti a Margò, ma lei non indietreggiava, non era per nulla spaventata da quell'armadio e muro.
«Togliti. Devo parlare con Cesare»
«Mi sa che non hai capito. Te lo ripeto: che cazzo vuoi?» disse Fabio
Margò era stizzita, non voleva perder tempo.
«Lasciami passare! Se no...» disse alzando la mano destra.

«Ho dio! Mi vuole colpire!» disse sprezzante Fabio ed una risata collettiva dei ragazzi rispose alla sua presa in giro.
«Vaffanculo!» disse Margò. In pochi attimi, abbassò la mano destra e con la sinistra assestò a Fabio un bel ceffone. Poi, senza neanche dargli il tempo di riprendersi, gli diede una violento colpo con il ginocchio in mezzo alle gambe. Fabio si piegò, paralizzato dal dolore e dallo stupore. Ora il suo volto era alla stessa altezza di quello di Margò. Mai, nella sua carriera di teppista, era capitato a  Fabio di essere sopraffatto da una donna. La ragazza lo guardò sprezzante negli occhi, poi gli diede il colpo finale: un poderoso gancio destro in piena faccia, che lo fece volare sui gradini, in mezzo ai suoi compagni sbigottiti.
“Ho vinto!” Più di tutti, era lei la più stupita. Lei, una donnina di neanche un metro e 60 aveva steso un colosso di almeno un metro e 80 centimetri. E con soli tre colpi! Ora che tutti erano spaesati doveva approfittare dell'occasione, e imporsi sull'Imperatore. Iniziò così a salire la scala. Nei gradini più bassi c'erano i novellini, mentre più salendo, c'erano i ragazzi più esperti in ricatti e risse. In alto, all'ultimo gradino, c'erano Cesare e Angelo, che guardavano dall'alto tutta quella misera gentaglia.
Saliva, gradino dopo gradino, superando tutte quelle facce stupite di vedere una donna che  affrontava loro, la più terribile banda di teppisti della città.

Ora Margò era al terzultimo gradino. Davanti a lei c'era l'Imperatore seduto comodamente sull'ultimo gradino, con Angelo al suo fianco.
«Cosa vuoi?» chiese Cesare con tono sprezzante.
«Io non accetto il patto che mi hai proposto!» disse Margò
«Mi dispiace, ma non puoi rimangiarti la promessa!»

«Io non ho detto di si!» urlò.
L'Imperatore sorrise. Angelo aveva lo sguardo preoccupato e mentre fumava una sigaretta cercava di rendersi estraneo alla situazione.
«Tanto lo so che ti è piaciuto! Vuoi un altro bacio?» disse infine Cesare.
A quell'affermazione, Margò non ci vide più. La mano destra scattò, colpendo con il palmo aperto la guancia dell'Imperatore.
“Finalmente gli ho dato lo schiaffo che si meritava!” pensò esultante Margò.
Ad Angelo cadde la sigaretta dalle labbra. Cadde, senza quasi un rumore, vorticando leggermente. Nello stesso momento in cui la sigaretta toccò i suolo, Cesare scattò in piedi afferrando Margò alla gola.
Un brivido di terrore percorse tutti i presenti. L'imperatore era furioso. Nessuno era mai sopravvissuto incolume dopo averlo colpito. E soprattutto nessuna ragazza gli aveva mai dato uno schiaffo...
«Stai attento Cesare. Se stringi troppo la uccidi!» disse Angelo con tono noncurante, quasi che Margò, invece di una ragazza, fosse un gatto o un cane.
«Ora non ridi più! Guardati miserabile donna!»
Ora Margò aveva veramente paura. Voleva urlare e dimenarsi, ma la mano di Cesare le stringeva saldamente la gola, impedendole di respirare correttamente. Ansimava nel vano sforzo di contrastare la sua forza. L'unica cosa che riusciva a fare in quel momento era piangere. Un torrente di lacrime di paura le scorrevano sulle guance, inumidendole i capelli e bagnando la mano dell'Imperatore. Piangeva! Come poteva lei piangere perché un bullo strafottente la strozzava?! Eppure piangeva...
In quel momento Angelo si alzò. Poggiò la mano sul braccio di Cerare e, con il tono neutrale di un arbitro che sancisce la fine di un incontro, disse:
«Ora basta Cesare» e lo fissò negli occhi.
L'Imperatore ribolliva ancora di rabbia, ma lo sguardo deciso di Angelo lo placò. Alla fine abbandonò la presa sul collo di Margò, lasciandola libera di respirare di nuovo. Scossa dalla tosse,Margò si inginocchiò esanime ai piedi dell'Imperatore. Tra gli ansimi e i colpi di tosse, piangeva senza riuscire a controllarsi.
«E questo è solo l'inizio!» disse l'Imperatore.
Era ormai mezzogiorno passato ed anche gli ultimi alunni se ne erano andati. Il dolce sole che splendeva quella mattina, ora fendeva il cielo terso, abbagliando gli occhi. Solo all'ombra si poteva resistere a quel fastidioso sole. E proprio all'ombra del grande edificio, sulla scalinata fredda, sedeva ancora Margò, nella stessa posizione in cui l'avevano lasciata dopo la discussione con Cesare. Aveva ripreso a respirare normalmente, solo quando il ricordo la riprendeva, le uscivano dei rantoli sommessi dal fondo della gola. Non piangeva più, le lacrime le si erano asciugate sul volto tirandole la pelle. Era come in coma. Non sentiva e non vedeva niente. Alla mente le ritornava continuamente il ricordo di cos'era successo poche ore prima.
Valeria aveva assistito a tutta la scena dalla finestra. Anche se non aveva sentito cosa si erano detti, aveva capito cosa era successo. Per più di un'ora era stata a guardare Margò, indecisa se lasciarla in pace o correre a rincuorarla. Dopo tanto esitare scelse la seconda opzione.
«Margò!» l'urlo di Valeria la raggiunse riscuotendola dal torpore. Provò a muoversi, ma aveva tutto il corpo anchilosato per essere stata ferma così a lungo.
Incontrò lo sguardo di Valeria. Lesse negli occhi dell'amica un misto di emozioni contrastanti: pena, rabbia, disperazione e un qual senso di pentimento, come se non avesse fatto qualcosa che doveva fare.
«Margò... » Valeria le si avvicinò e si sedette sul gradino, accanto a lei.

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17 marzo 2005

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7 marzo 2005

Acqua fredda

Testo: Kimera

Come fanno ad essere così felici. Me lo chiedo sempre.
Guardo fuori dalle alte finestre, attraverso la griglia di protezione e vedo
case, acqua ed alberi. Ogni tanto passa qualcuno accanto alla finestra. Tutti
felici. Ora stanno passando due fidanzatini: lei ride felice, lui ricambia il
sorriso, tutti e due vicini, mano nella mano, si riscaldano e si amano
felici.
Io invece sto qui dentro, accanto al termosifone, l'unico calore che sento
proviene proprio da questo. Il mio sangue è freddo.
Il mio cuore è gelido.
Sono così triste.
Non ho nessuno che mi riscaldi le mani e la mia vita.
Tutto è gelido.
Mia madre diceva sempre che ero nata in un giorno molto freddo, e così io
stessa
sono fredda. Quando l'aria fredda mi colpisce il volto, per un attimo mi sento
pervadere da un brivido di piacere. Ma poi svanisce subito. Solo il fragore
dell'acqua mi riscuote un po', mi riempio le orecchie di questo fantastico
suono.
Sono proprio dietro al parapetto.
Lo scavalco.
Ore sono in bilico sul muretto.
Mi alzo e stendo le braccia, guardo in alto.
Vedo le stelle luccicare contro il buio del cielo, coperte a volte dagli
sbuffi
di vapore che esalo. Questa sensazione di libertà è fantastica, è
emozionante.
Libertà assoluta.
Salto.
L'aria mi prende, mi accoglie, mi spinge verso il basso.
Aria fredda.
Acqua.
Fredda.
Vengo avvolta da un turbine di acqua e bollicine.
L'acqua si fa più scura e fredda man mano che affondo.
Calo nelle tenebre.
Una mano.
Una mano bianca mi afferra.
Due mani mi tirano su, sempre più su.
Quando riemergo intorno a me si formò un cerchio di spruzzi e schiuma.
«Ma...sei...matta...tu!» una voce. Qualcuno mi parla, urla.
Io vedo solo il cielo e le stelle.
Acqua, poi la sensazione della terra mi afferra. Ero sulla sponda del fiume.
Fradicia.
«Che avevi intenzione di fare!» accanto a me una persona usciva dall'acqua,
quella che mi aveva salvata.
«Tu... tu chi... sei?» riusci a stento a dire. Lui si siede, ansimando.
L'acqua
gronda dai suoi capelli riccioluti, neri.
Il suo volto è bianco per lo sforzo.
Alza gli occhi.
Due pozzi verde acqua mi guardano.
«Io? Io sono il tuo salvatore.»

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7 marzo 2005

Alessandre e Stefano

Testo: Kimera

«Ogni notte sogno questo ponte, dove passiamo tutti i giorni per andare a
scuola. E ogni notte sogno di salire sul parapetto, in perfetto equilibrio, e
mentre guardo questo stupendo paesaggio desidero ardentemente di volare... e
così salto e spicco il volo, sfiorando con i piedi le punte degli alberi e
poi
alzandomi di quota, volo nel cielo, perdendomi nel suo blu infinito...»
«Bello come sogno!» disse Stefano, continuando a guardare il paesaggio, lo
stesso che avevo sognato. Da quando eravamo piccoli percorrevamo quella strada
per andare a scuola.
«Sì è bello e per fortuna che ciò che sogno è solo un sogno...» dissi.
«Meglio prenderlo come un segno positivo, piuttosto che come un sogno
premonitore.»
«Si! Hai ragione» dissi e intanto pensavo “ Tu non sai la vera fine di questo
sogno, io volo del cielo ma poi mi dirigo verso il centro abitato, verso casa
tua per rimanere sempre accanto a te... come vorrei che questi giorni felici
non
finissero mai, non essere costretti dal tempo e dalla società a separarci,
poter
ogni giorno percorrere questa strada in mezzo a questo panorama stupendo ...”



Se avessi saputo che da li a una settimana Stefano sarebbe morto, gli avrei di
certo rivelato ciò che provavo per lui, lo avrei fatto felice a anche io sari
stata felice... ma noi non possiamo prevedere il futuro e quindi quando venni
a
sapere che era stato investito da un camion mentre attraversava le strisce
pedonali per andare a scuola, il mondo mi cadde addosso, rendendo tutto ciò
che
vedevo vuoto e annullando il tempo e lo spazio. Forse quel sogno che facevo
sempre prima che morisse era in realtà una specie di visione del futuro,
poiché
ora sta succedendo tutto come nel mio sogno. Sono sul ponte, in equilibrio sul
parapetto da dove si vede il paesaggio. Oggi è una stupenda giornata come nel
sogno il cielo è limpido e azzurro, quasi privo di nuvole che galleggiano
pigre
a mezz'aria, il sole splende alto e il vento tiepido soffia delicato tra gli
alberi, scompigliandomi appena i capelli... ma tutto ciò non allevia la mia
tristezza. Perché dobbiamo soffrire così, perché dobbiamo nascere per soffrire
tutta la vita e morire senza che poi niente di tutto ciò che hai fatto possa
perdurare nel tempo, per perdere quello che hai lottato in tutta una  vita in
pochi secondi...ciò è quello che pensavo sempre dopo la morte del mio amato
Stefano, ma ora non penso più così perché ieri notte l'ho sognato, si ho
sognato
lui e mi diceva che non dovevo preoccuparmi per lui e che dovevo smettere di
soffrire, che lui sarebbe stato sempre accanto a me... e a lui io credo quindi
ora non soffro più, anzi sono molto felice. Sono così felice che mi sembra di
volare... anzi volo. Si, volo  e mi stacco da terra quasi senza peso, senza
nessuno sforzo... e volo tra i pini e su fino in cielo...


E così volò, volò staccandosi dal suolo e scendendo in picchiata sentendo
l'aria
che le sferzava il viso ma che certo non l'avrebbe sorretta come voleva, ma
lei
non se ne preoccupava certo.
   Così la vidi gettarsi dal parapetto. Certo dovevo fermarla, ma non potevo e
neanche volevo, certo non è ballo consentire alla persona che ami di potersi
suicidare ma non è neanche bello vederla soffrire per una vita intera senza
poterla aiutare. Solo quando la morte di questa è vicina si può fare qualcosa
se
si vuole, la Nera Signora te lo consente, ma solo una volta ti può lasciar
fare
qualcosa e sta a tè decidere cosa fare: salvarla o salutarla, ed io ho
preferito
salutarla poiché comunque non avrei potuto salvarla da se stessa. E così ho
fatto. Me ne dispiaccio un po', ma so anche che ora non soffrirà più.



«Stefano!!» urlò Alessandra appena fu salita sul ponte
«Alessandra?!» disse stupito Stefano
«Certo chi vuoi che sia? Speravi forse di liberarti di me?»
«No certo...ma...»
«Niente ma!Non sei felice? Sono io in carne e ossa»
«Più che carne e ossa, sei col lenzuolo!»
«ha ha ha  che ridere...»
Calò così il silenzio tra i due
«Perché hai scelto questa fine?»
«Perché senza di te sono morta, solo con te al mio fianco posso esistere»
«Ha (sospiro), sciocchina!» e così dicendo iniziammo a passeggiare sul ponte
contemplando il paesaggio che si apriva al nostro sguardo eterno...

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1 dicembre 2004

Kaze no naka no namida.

Disegno di: Ashras

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26 novembre 2004

Punto.di]rottura_

Disegno di: *Sanachan*

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26 novembre 2004

ORE 12.55 Martedì 12 ottobre 2004

Testo: Detective Ryoga.


Come al solito, dopo la mattinata di lezioni all'uni, Ludovico stava tornando a casa in bicicletta; e come spesso capita pioveva. Ludovico non era capace di correre tenendo in mano l'ombrello, così si limitava a bagnarsi, e si bagnava parecchio dato che era esposto ad uno di quei fottuti temporali autunnali che cominciano il lunedì mattina quando vai a lezione e finiscono il mercoledì alle 19.00 quando ormai sei tornato dall'ultima lezione della settimana. Ludo non se la prese, "c'è sempre qualcuno che sta peggio di me" si disse, e il pensiero dei bambini ruandesi gli tirò su il morale mentre attraversava Porta S.Tommaso. Ludovico Giovanni era un autentico stronzo. Al semaforo si fermò, trasse un profondo sospiro e si asciugò gli occhiali, con calma, molta calma, in fondo aveva tutto il tempo che voleva. Già; perchè il semaforo di Porta S.Tommaso era particolare: da un lato passavano le automobili che percorrevano il PUT, nell'altro verso invece bici e pedoni. Per questi ultimi il rosso durava 3 minuti, il verde 5 secondi e il giallo 10. Ludovico era arrivato all'ultimo secondo del giallo, e restò così a raccogliere su di sè più pioggia di quanta ne cada in Sicilia durante l'intero mese di Agosto. Alla scattare del verde si rimise in sella, perse quei 3-4 secondi per trovare il pedale con il piede, partì, frenò, cadde. Si, cadde perchè un'auto,incurante del rosso aveva deciso di continuare la propria corsa. Tagliò la strada a Ludovico colpendo anche la ruota anteriore della sua bici, non con tanta forza da romperla ma abbastanza per farlo cadere. La macchina si fermò, la portiera dal lato del guidatore si aprì e il conducente, un uomo sulla sessantina proferì un "c******e !" accompagnandolo con un eloquente gesto del medio. La portiera si richiuse e la macchina ripartì. Ludovico era impietrito, completamente incapace di proferire verbo, fu risvegliato dal suono dei clacson delle auto in attesa che lo invitavano a levarsi dalle scatole dato che era in mezzo alla strada. Meccanicamente si alzò, portò la bici a mano fino al giornalaio all'altro lato della strada, rimontò in sella e proseguì verso casa. In testa aveva solo una serie di lettere e numeri : BS395NC, la targa della macchina di quel figlio di puttana. Una volta a casa si cambiò, mangiò i rigatoni alla carbonara di 4 salti in padella, guardò Yu-gi-oh e Detective Conan e accese il PC. L'accesso ad internet questa volta non era per controllare i forum, no, sul sito dell'automobil club era possibile risalire al proprietario di un'auto conoscendone il numero di targa. Trovò quello che cercava, Alberto Roccioni, Via Perosi n.6. Un rapido controllo sull'elenco telefonico gli confermò il tutto. Dopo essersi fatto una doccia si vestì, "mamma esco", poi mentre indossava le scarpe notò la cassetta degli attrezzi, ne estrasse qualcosa e lo infilò nella tasca interna del Montgomery; fuori aveva smesso di piovere inforcò la bici e partì. Percorse Viale Vittorio Veneto, parte del PUT, Viale Verdi e giunse infine in Via Perosi. Anche Freschi abitava in quella via, decise di chiamarlo "ti vengo a trovare tra una ventina di minuti". Andò al civico n.6, era un condominio lo stesso di Freschi, si accodò ad una persona che entrava così da non dover suonare un campanello a caso. Dopo aver controllato dove abitasse Roccioni sulle caselle postali si diresse all'interno 19. Ad aprire venne un bimbo di circa 5 anni, probabilmente il nipote. Ludovico gli chiese di Alberto Roccioni, il bimbo si allontanò gridando "nonno nonno" e il nonno comparve. Era proprio lui che Ludovico cercava, appena lo vide lo colpì con un pugno al diaframma, l'uomo non era assolutamente preparato ad una aggressione e non oppose resistenza, Ludovico lo colpì di nuovo, questa volta al viso. L'uomo cadde a terra, il bambino cominciò a piangere ma venne zittito da un violento calcio in bocca. Ludovico tempestò di calci la testa e la schiena dell'uomo, quando fu sicuro che questi non era in grado di reagire estrasse dalla tasca un martello. Prese la mano sinistra dell'uomo e ... e si fermò, aveva dimenticato una cosa; tolse un calzetto al moccioso svenuto e lo ficcò in bocca al vecchio. Ora era pronto, colpì ripetutamente, con violenza, con rabbia, con soddisfazione in dito medio della mano sinistra di quel vecchio fino a che non sentì l'osso spezzarsi. Poi si alzò e se ne andò chiudendo la porta dietro di sè. Passò il resto del pomeriggio nell'appartamento di Freschi a giocare con la PS2; al ritorno gettò il martello nel Sile. Due giorni dopo Ludovico stava accompagnando Freschi a casa con la sua 147, il discorso cadde su una notizia riportata dal quotidiano del giorno prima, "uomo aggredito in casa per motivi sconosciuti", Freschi era indignato "Che tempi, ti rendi conto ? Aggredito in casa, così alla c***o, senza motivo, e proprio nel mio palazzo... il mondo è pieno di squilibrati". "Hai ragione, già, è veramente una cosa inconcepibile" rispose Ludovico mentre frenava per far passare una ragazza in bicicletta che voleva attraversare sulle strisce.

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26 novembre 2004

Supermarket

Storia e disegni: Akira_79

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26 novembre 2004

L'essere peggiore di tutto l'occidente.

Testo: Sanji Disegni: Akira_79 "Si deus est, unde malum ?" (Sant’Agostino) 1. Eraun periodo di merda, lo ammetto. Forsepiù che di merda avrei dovuto definirlo strano, fatto sta che le cose tra me e il mondo non andavano certo rose e fiori.Il lavoro era molto e la paga scarsa, la tv tentava perennemente di violentarmi, la mia famiglia aveva deciso di dimenticarmi da qualche parte, in Iraq c’era la guerra, Fabri Fibra era impazzito, per non parlare dei terroristi, dei masochisti, l’università, la fame nel mondo, Antonio Ricci.Io me la cavavo perché qualcuno mi teneva in vita e mi impediva di sbattere la testa contro il primo chiodo nel muro, ma tuttavia c’era qualcuno messo peggio di me.Isacco Lafalce era nato a Milano da madre genovese e padre sconosciuto.Alle elementari tutti lo chiamavano “Isacco sacco di merda” oppure semplicemente “sacco”, talvolta solo: “merda”.Così quando era cresciuto e aveva capito quanto fosse un problema vivere in società con quel nomignolo, si era dato da solo il soprannome “Ike”, aiutato dal personaggio di Isaac interpretato da Woody Allen in Manhattan.“Ehi Ike” gli dicevano.“Bella” rispondeva lui.Ike rispondeva molto spesso con “bella”.Non ricordo bene come lo conobbi; forse su un forum telematico.A quei tempi frequentavo i forum degli scrittori, dei poeti e dei manga fans; ero attratto dai disadattati e dai pazzi furiosi.Andammo subito d’accordo perché anche lui stimava Saddam Hussein.Lo reputava un superuomo, e lo venerava come una divinità.Io mi limitavo a considerare Saddam un duro, ed apprezzavo in lui la faccia tosta e la classe che mostrava nella sua aggressività.Iniziai così a frequentare Ike; uscimmo a bere un paio di sere e il suo atteggiamento non mi urtava particolarmente.Era un bel ragazzo, con un viso rude, ma affascinante. Non era magro e si vestiva abbastanza di cazzo per poter essere notato dalle donne.Mi stupì la sua parlata e la sua voce.Da uno che ha certe idee su Saddam e Mao mi aspettavo una voce possente, da demagogo, invece parlava con tono ipnotico, a cavallo tra l’irritato e il sicuro di se, come il protagonista di una sit-com, uno di quelli a cui tutto va storto, quindi fanno fronte alla vita con cinismo e battute imprevedibili.Come ho già sottolineato, non ricordo come lo conobbi, e non ricordo neanche bene perché diavolo abbia iniziato a vivere con me, nel mio appartamento.Nessuno dei due aveva un gran lavoro; io avevo trovato quel buco tramite Kato, e soprattutto, lo avevo trovato quando ero abbastanza ricco da potermi permettere un posto come quello, tra Lambrate e Ortica. Tuttavia con ciò che raccattavo alla casa editrice di fumetti e quello che ci metteva lui riuscivamo a campare dignitosamente.Qualcosa da mangiare c’era sempre, qualcosa da bere anche. 2. Ike era un gran bevitore.Diceva di aver preso tutto da suo padre.Anche se non lo aveva mai conosciuto, se lo immaginava come un gran bevitore, autoritario e narcisista.Ike era anche un gran fumatore di erba, e a quanto raccontava lui, scopava da dio.Io dormivo nel mio letto, mentre lui aveva tramutato il divano in una cuccia notevole.Non sono mai stato un rompicoglioni, di conseguenza non avevo posto nessuna regola.Fortunatamente Ike si amalgamò perfettamente con il mio stile di vita e di abitudini, almeno per i primi tempi.Ricordo che venne da me nei primi di settembre; aveva passato una estate del cazzo e un indovino cinese gli aveva pronosticato una annata dura e schifosa.Una volta lo sentì parlare al telefono con la sua fidanzata, una certa Anastasia.“Senti un po’, pare che quest’anno giri storto quindi è meglio se ci lasciamo”.“Ma perché? Io ti amo Ike….”.“Perché se dev’essere un anno di merda, e meglio che sia io a decidere come soffrire, sai che non amo farmi inculare dal destino, quindi è meglio se non ci vediamo più. Io farò finta che tu mi abbia mollato, ti odierò e mi rattristerò per colpa tua, forse cadrò anche in depressione e sarà solo colpa tua, perché è così che va quest’anno”.“Ma Ike cosa…”“’Sta zitta, stronza!”.Riattaccò.Aveva mollato la sua ragazza da vero protagonista di sit-com. 3. I mesi passavano, Ike ed io eravamo praticamente inseparabili.Avevo imparato a conoscere la sua vita.Lavorava come scrittore per una nota rivista maschilista.Scriveva articoli paradossali inventandosi storie più strambe spacciandole per posta dei lettori.Roba tipo: “Quest’ estate ho scopato con 12 uomini e tre donne” oppure “Sono un noto presentatore televisivo e porto il tanga. A me piace così”.Aveva degli amici eccentrici; del resto anche lui era un po’ eccentrico, almeno nel modo di vestire, e soprattutto invidiava il fotografo della rivista per cui lavorava, sia perché si vestiva in modo troppo eccentrico, sia perché era un vero piacione e baccagliava solo modelle.“Quello è un fottutissimo cavallo, che cazzo!” ripeteva.A volte usava espressioni piuttosto stravaganti che io non capivo bene.Oltre al lavoro di “bombarolo”, arrotondava come poteva, magari vendendo in nero della roba oppure scommettendo sul calcio.Era tifoso del Milan.Frequentava spesso delle donne che però avevano il brutto vizio di contagiarlo sui gusti musicali, ed a lungo andare mi risultò facile comprendere il suo carattere tramite la musica che ascoltava.Il fatto che portasse donne a casa non mi turbava più di tanto.Il mio cinismo aveva fatto coppia fissa con la mia apatia e quindi prendevo il vivere semplicemente come un pacco; non ne facevo una tragedia. Bevevo, fumavo e stavo molto in silenzio a pensare.Spesso le donne che si portava a casa Ike mi davano apertamente dello sfigato; altre invece ci provavano, talvolta spudoratamente, ma io me ne fottevo.Non era certo per fare il sostenuto, intendiamoci, era proprio che non mi andava di avere quelle donne tra le palle.Finché le palle erano di Ike, lui se le poteva gestire come voleva.Le donne lo facevano uscire pazzo, sosteneva; tuttavia io credo che il problema fosse più di natura sociale.Era la vittima preferita del mondo.Non avevo mai visto il mondo ridere così di gusto.Spesso, dopo una bella sbronza o un cannone, ad Ike scendeva una sorta di abbattimento e ripensando alla sua vita ripeteva: “figa, ora vado a casa e mi impicco”.Era un intercalare, un abitudine. 4. L’inverno arrivava, e mi spaventava.L’inverno era la cosa più dura che il mondo avesse potuto creare contro di me.L’inverno era la risposta di Dio a Rob Wilco, mentre Ike era la risposta di Dio ai bestemmiatori e agli atei.Sulla fine di novembre, Ike prese a fumare una quantità industriale di sigarette.Io ero piuttosto impegnato sul lavoro, l’università mi stressava, Carmine era partito per gli Stati Uniti, mia madre stava uscendo di testa e di Saddam non si parlava più.Una mattina Ike mi svegliò con un paio di bestemmie.“Oh merda…merda!” ripeteva.“Ehi Ike, che ti prende?” gli domandai.“Eh, cazzo! Mi sa che ho una gamba più corta dell’altra. Mi fa un male fottuto ed è chiaramente più corta dell’altra!” e giù di bestemmie.Lo feci alzare dal divano e gli guardai le gambe.Una era effettivamente più corta dell’altra.“Eh, mi sa.” Dissi tranquillamente. Ero abituato a situazioni paradossali, ma ero meno abituato ad avere gente in paranoia per casa.“Come ti sa?” -bestemmia- “E adesso cosa faccio?” –bestemmia a ripetizione.“Non lo so…bella…”“Bella un cazzo! Rob, aiutami. Tu hai il padre che fa il medico, sei un fottuto sciamano del cazzo, dammi una mano a uscire da questo casino”.“Ike, io non sono un medico, non so cosa dire”.“Ma mi fa male, Cristo!”“Ti preparo una tisana…”.“Me ne fotto della tisana…operami, sistemami questa merda!”.“Guarda che ti faccio una tisana sciamanica…” mentii.“Ah va bene, allora bella”.Gli preparai una tisana al cinnamono e così si calmò.Dopo poche ore mi tirò nuovamente:“Ehi Rob, dammi qualcosa da leggere. Mi sta venendo l’orchite.”“Hai mai letto Bukowski, Ike?”.“No”.“Tieni, questo è il suo libro più bello”.“Bella di Bukowski”.Si lesse per tutto il giorno Hot Water Music, poi la sera vennero a trovarci Kato con la bionda che si portava a letto e un paio di amici di Ike: un uomo mezzo gay e una donna gallese vestita da puttanone, che avrà avuto si e no diciannove anni.Ci scolammo un paio di bottiglie di Southern Confort, poi ci giocammo i vestiti a scopa.Restammo tutti nudi; il gay aveva un’erezione spropositata e ciò mi turbava parecchio.Il puttanone gallese era completamente sbronzo, ma non degenerò più di tanto.Ad un tratto, in un momento di silenzio, Ike disse: “Che merda! Ho una gamba più corta dell’altra”.La gallese fece una battuta sfruttando il parallelismo gamba – pisello e ci lasciò tutti con un retrogusto di tristezza (tutti escluso quel gay che invece scoppiò a ridere).Ike rimase in silenzio.Lo stereo suonava del dub di prima categoria. 5. Una sera di dicembre Ike uscì per farsi una seratina con gli amici, mentre io stetti a casa con Kato a giocare a King Of Fighters sulla playstation.Ero in palla, stavo giocando da dio: usavo “polpettone” (non ricordo mai il nome di quel personaggio) e Terry in maniera ponderata, e anche Kato non se la cavava male col “Nazi” (non ricordo il nome neanche di questo personaggio).Tirammo le tre, tra un cannone e l’altro.Ad un tratto entrò Ike, tutto sudato; più che sbronzo pareva fatto di coca.Sussurrò qualche bestemmia, e poi si sedette sul divano.Kato si accorse subito che qualcosa non andava e con estrema dolcezza gli domandò cosa fosse successo.Ike parlò: “Ok, cazzo. Sono uscito a bermi qualcosa con quelli del lavoro. Tra un bicchiere e l’altro mi si avvicina una bella romana, tutta infighettata che mi chiede se sono uno del Grande Fratello”.Fece un tiro al cannone.“Io inizio a parlarci, beviamo un po’ e lei mi stuzzica una cifra…mi fa arrapare come non mai, non so se mi spiego, sai quando hai proprio la scimmia di farlo, che sei lì preso benissimo…non so se è chiaro, dio*****”.“Cristallino” risposi io.“Ecco…” riprese “Allora sono lì, ma non riesco a farmela. Poi lei se ne va in disco e io rimango fisso come un ciula, con il coso in tiro e un incazzatura molesta”.“Peso…” suggerì Kato.“Peso…” annuì io.“Ad un tratto mi si avvicina Frensis (il gay della sera che ho menzionato prima) e dice che forse sono andato in bianco per via della mia gamba più corta…”Si tolse la giacca e il maglione. Aveva una maglietta con scritto: NON SONO STATO IO, NO!“Eh, dio****, mi faccio riaccompagnare a casa, e invece di entrare sono andato a cercarmi una troia in zona…prelevo cinquanta euro e mi metto a pedinare il territorio, ma non trovo un gran che, così mi sono spinto più in là…”“No…” disse Kato che aveva già capito tutto.“Dio****, trovo sta qua…una merda, ma ero troppo arrapato, costava anche poco, e inizio a farmela, ma minchia, aveva il pacco…”Silenzio.“Come il pacco?” dissi io.“No…” proseguì Kato.“Eh si, aveva anche lei un bel cazzo in tiro, cristo…era un trans…:”“Non dirmi che l’hai ucciso..:” lo interruppi, pensando già di dover chiamare il mio avvocato a Treviso.“No…cazzo…oh merda…glielo leccato e me lo sono fatto…mi sono fatto un travone….cazzo…un fottuto travone…”“Ma perché………?” domandò Kato stupito.Io ero tranquillo sul piano legale. Non dovevo chiamare Ryoga, il mio avvocato, a Treviso.“Non lo so ragazzi…non lo so…merda….merda…io non sono uno di quelli…oh merda…”Rimase di sasso, con la faccia distrutta.Kato si fermò a dormire e optò per restare qualche giorno.Fu la soluzione più saggia, perché non avrei saputo come comportarmi in una situazione del genere.Lo stereo pompava Mr. Simpatia di Fabri Fibra. 6. Il giorno di Natale andai a festeggiarlo a casa di Kato con tutta la sua famiglia.Lasciai Ike immobile sul divano, avvolto da una luce blu, che veniva da fuori, molto contrastante.“Ike io vado da Kato per il Natale”.“Bella di Kato” rispose.Tornai nel pomeriggio e lo vidi nella stessa identica posizione.Non dissi niente e rollai una canna, prima di mettermi al lavoro.Ad un tratto parlò: “Mi sono masturbato tutto il giorno”.Tacqui.“Mi sarò fatto una ventina di rasponi”.Finii di rollare e accesi il pc.“….tutti pensando a quel trans…”.Lo guardai come si guarda l’orso bruno ucciso dai bracconieri, o come l’elefante che piscia sangue per via di una pallottola.Poi controllai subito la cronologia di internet, ma era tutto regolare.Lo stereo ci regalava ancora una volta Mr. Simpatia di Fabri Fibra. 7. A gennaio iniziò a fare veramente freddo.Io non stavo per niente bene, ero ossessionato da mille dubbie e i fantasmi della mattina puntavano dritti al mio senso di fallimento.Guardavo dalla finestra, avvolto da una coperta di lana, il sole rattrappirsi tra le nuvole e la nebbia.Il grigio sullo sfondo si ghiacciava spesso di viola e gli alberi morti mi facevano pensare a una vita alternativa.Ike perdeva i capelli.Passava le giornate in casa a masturbarsi e a cercare su internet siti di medicina.Si era fatto concedere di lavorare a casa, non so come.Tirava su sempre lo stipendio, ma aveva avuto una brutta perdita al gioco e quindi anche lui, in quel gelo maledetto, si era visto costretto a mangiare solo tonno.“Temo di essere malato, Rob…”Non parlava più molto e quando apriva bocca il suo alito sapeva di ipocondria.Io gli davo una mano con qualche placebo, ma serviva a poco.Nel suo silenzio si poteva chiaramente distinguere il fatto che fosse ossessionato dal sesso e allo stesso modo anche dalla paranoia di essere malato.Perdeva i capelli e diceva di avere l’aids.Tremava.Non dormivamo più molto.Io non me la passavo certo meglio; ero in una situazione diversa dalla sua, ma non ero né sereno, né tranquillo per potere infondere il lui le famose “onde positive” di cui parlava spesso.Aveva diminuito le bestemmie, ma aveva preso a vomitare.Questo durante il giorno.La sera si sbronzava parecchio con roba forte tipo Jack Daniel’s o vodka liscia.Qualche volta usciva per poi tornare peggio di prima; probabilmente dopo aver passato qualche ora con una puttana o, peggio, con un trans.Mi raccontava di sua madre, di quanto la odiasse e spesso infarciva gli aneddoti con qualcosa di perverso: qualche sevizia che aveva avuto da piccolo e fattacci di questo calibro.Mi parlava sempre di sesso: passava da racconti di “chiavate estreme” come le definiva lui a molestie che aveva ricevuto da qualche amico di famiglia, ma temo che queste ultime fossero solo palle per giustificare quel piccolo problema con l’omosessualità, che tanto lo angosciava.“C’ho l’aids…lo so…c’ho l’aids…” ripeteva piano.Certi giorni erano estremamente estetici nella loro tragedia.Mi sembrava di sentire delle voci femminili perse nella nebbia, e il morto paesaggio invernale aveva un non so che di sensuale.A volte piangevo, da solo.Ike non piangeva; si congelava nella sua espressione, e non mutava mai il suo tono di voce.Una sera, venne fuori un argomento piuttosto strano.Non ricordo molto bene il perché, però Ike iniziò a parlare bene della figlia di un suo collega.Nei giorni seguenti, era come uno zombie, ma tuttavia si muoveva di più, era un po’ più sveglio e usciva frequentemente, soprattutto verso le quattro del pomeriggio.Parlava sempre di questa figlia: raccontava aneddoti per nulla particolari, ma il tema centrale era questa ragazza, della quale è meglio evitare di dire il nome.Kato era presente quando accadde il fatto spiacevole.Era tardi, saranno state le due di notte, e Ike non esitò a raccontare di questa figlia anche a lui.Ne parlava bene, troppo bene, e sapeva un mucchio di particolari che non mi aveva mai detto.Ad un tratto, sorrise per fare una battuta: “Minchia, vorrei vederle le mutandine, eh eh…”Kato, stupito del fatto che uno come Ike non avesse ancora consumato con una che lo attraeva in modo così ossessivo gli domandò quanti anni avesse questa ragazza.Era la domanda giusta; ancora una volta Kato aveva capito tutto.La ragazzina aveva dieci anni.Kato, sempre con voce dolce e con lo sguardo profondo suggerì ad Ike che forse era il caso di iniziare una terapia da un analista.Ike scosse la testa: “…merda…”.Lo stereo, in sottofondo, ci dava pillole di Nick Cave. 8. Ike entrò in terapia con il dottor Chiesa detto anche dottor “Dio*****” come lo chiamava lui.Tornava a casa sempre molto agitato e al settimo cielo.Io mi ero un po’ ripreso, andavo più spedito con il lavoro, ma dentro di me sapevo che era tutta una copertura.L’inverno era ancora lì e io stavo cedendo.Ike si riprese, si superò e non perse più i capelli.Era sempre molto eccitato, andava e veniva da casa come se fosse sempre impegnatissimo.Aveva ripreso a lavorare in sede, si vestiva in modo più elegante e parlava più velocemente.Aveva anche ripreso a bestemmiare.“Ehi Ike” gli dicevano.“Dio****, bella!”Sul piano puramente amministrativo, Ike non mi dava problemi.I soldi c’erano, e spesso metteva anche lui per me.Puntava tutto su questo dottor “Dio*****” e mi raccontava sempre delle sedute, iniziando ogni volta con:“Minchia oh, parliamo una cifra”.Era sempre allegro, contento, frenetico.Sembrava un film di Tsukamoto.Aumentò le sigarette, le canne e il bere, il tutto nel mio buco (che, intendiamoci, era anche suo, visto che pagava l’affitto).Senza preoccuparsi di niente organizzava feste su feste, invitando gente vecchia e nuova, soprattutto donne, tutte molto eleganti, alcuni simpatiche e piacevoli, altre solamente piacenti.Musica molto alta, droga leggera, fiumi di super alcolici, qualche discorso e poi sesso.Una sera mi ritrovai in cucina a parlare con una di nome Caterina.Era molto magra, ma aveva un viso pulito, di classe, ed era estremamente elegante.Le raccontai di voler scrivere un giallo, poi le dissi la mia opinione su: “Il buono, il brutto e il cattivo” e infine le domandai se non trovasse strano il fatto che fossero tutti molto eleganti per essere ospiti di uno come me e del mio buco di merda.Lei annuiva deliziosamente.Ike invece era in sala a scopare sul tappeto con tre ragazze.Un’altra notte la passai con Melissa.Graziosa biondina, molto colta, che mi disse la sua a proposito di Ezra Pound e di Eliot, per poi accoccolarsi su se stessa ad ascoltare me che elogiavo Murakami e Ozu.Ike invece era in bagno con quattro donne.Lo stereo passava da Britney Spears a Lloyd Banks. 9. Dovette essere presente anche Kato per farmi dire la famosa “sorpresa” di Ike.“Cazzo, dovevo andare da Katia sta sera…” si lamentò Kato.“Dio**** Kato, ascolta qui! Ora sto con una ragazza che ne sa un cifro! E’ stupenda, la amo”.La ragazza si chiamava Veronica.Era davvero carina, molto affascinate.Amava la poesia, ma diceva un po’ troppe parolacce.“Cazzo Rob, è grazie a te se me la faccio!” diceva scherzando Ike.“L’ho conquistata con Bukowski…lei ne va pazza!” continuò.“Allora devi ringraziare il buon vecchio Hank, amico mio..:” suggerì io.Ike sembrava in ottima forma; era sempre esagitato, tuttavia il clima in casa era cambiato radicalmente, e anche io presi ad uscire di più.Ben presto mi accorsi che la storia con Veronica non era molto stabile: giravano anche altre donne, ma come ho già detto prima, finché erano le palle di Ike, per me era tutto ok.Un sabato notte tornai dal Rattazzo in compagnia di Kato e di Orghe.Eravamo tutti piuttosto sbronzi, e alquanto allegri.Entrammo in casa e vidi il delirio allo stato puro.Orghe, che non era mai stato da me prima, si lasciò scappare un porco*** che risuonò come il colpo di una quarantaquattro magnum.Davanti a noi c’era una vera e propria orgia gigantesca, di almeno una dozzina di individui.Uccelli, passere, ammucchiate, uomini con donne, donne con donne, donne con bottiglie, uomini con falli di gomma, insomma: un vero casino.Rimasi particolarmente colpito da come era tutto illuminato alla perfezione, con luci sensazionali, tra il verde e il viola, davvero stupende.Non vidi Ike e riparai in cucina insieme a Kato per farmi un cannino, mentre Orghe iniziò a sclerare contro una donna che a quanto pare era la sua ex e si stava facendo fottere da due ragazzi sui vent’anni.Passarono poche ore, e verso le quattro sentì una breve sgommata provenire dalla strada.Poi il campanello.L’orgia si era un po’ placata. Orghe e la sua ex si stavano pestando di brutto, qualcuno rompeva delle bottiglie di Bombay Gin sul tavolo e qualcun altro restava nudo sul divano.Aprii la porta e mi trovai un uomo di mezza età; una specie di professore con lo sguardo accigliato e due dita strette sul setto nasale.Usò una voce profonda ed estremamente chiara: “Dov’e cazzo è mia figlia, stronzo?”.Ok, pesai. Qual’ era il numero del Ryoga?Ike uscì dal bagno e con lui anche una ragazzina sui quattordici anni, ubriaca persa.Ike lasciò casa mia la mattina seguente.Trovai un biglietto sopra Hot Water Music di Bukowski: “Scusami”.Dentro al libro c’erano anche cinquecento euro.Lo stereo macinava ironicamente Frank Sinatra. 10. Non seppi più nulla di Ike fino ad aprile.La mia vita era uno schifo come al solito; ora vivevo nuovamente solo, ma almeno l’inverno stava smaltendo i postumi della sua sbornia.Non dovetti mai chiamare Ryoga per il semplice fatto che non fui mai denunciato.Io non ce l’avevo con Ike, intendiamoci; ero solo un po’ scosso, ma infondo mi preoccupavo più di tirare a campare che di fare il moralista.Avevo avuto una storia con una ragazza, ma non era durata a lungo.Lei diceva che tra noi non poteva funzionare, ma che comunque ero un bel ragazzo.Come al solito i miei sabati sera li passavo al Rattazzo, insieme a tutti i falliti che popolano la Milano dai venti ai trent’anni circa.Fui bocciato all’esame di teoretica ed eccezionalmente quel giorno, mi recai al Rattazzo anche se erano solo le cinque.Mi scolai un paio di negroni, finché mi si piazzò di fianco Melissa, la biondina amante di Pound.“Ciao Yasujiro…” mi disse lei scherzando (Yasujiro è il nome di Ozu).“Ehi Melissa” replicai.“Ehi Rob Wilco” replicò.“Bella” incalzai; “Come sta Ike?”.“Ike è morto, Rob Wilco”.Seppi che una sera, dopo una sbronza particolarmente dura, era tornato a casa da sua madre e si era impiccato.Terminai il mio negroni in un sorso solo e poi mi diressi lentamente a casa,Il mio buco sapeva di incenso e di cannabis.Mi accesi una sigaretta e dopo qualche boccata alla finestra chiamai Kato chiedendogli se aveva voglia di venire da me.Misi su un pezzo di Tom Waits: Clap Hands e lo ascoltai più volte.

permalink | inviato da il 26/11/2004 alle 13:48 |